Para o inverno enfim recorre todo amor

Para o inverno enfim recorre todo amor.
Vã a carícia se arremete contra a luz
num golpe surdo à pele arrefecida.
Como se algo
armado na sutil matéria
entre os lábios movesse o peso
de minuto contido nele somente.

Duro o trabalho
de amar a onda
no instante azul
em que deixa o céu e
toca os próprios ossos: pois espraiada
e toda espuma
é que mostra seu durar. Não choremos,
porém. Pois a água
revisita antigos sítios.
E se guardamos
em ilhas íntimas o rumor escuro da
corrente, é enfim possível
retornar-nos.

Lúcio Feres, o Diabo

Lúcio Feres, o Diabo, arrasta os pés na superfície do linóleo em busca dos chinelos de dedo. São cinco da manhã, o quarto escuro, segunda-feira. Antes de levantar, tivera um sonho: andava de ponta a ponta do escritório carregando uma gaveta de arquivos mortos. Após a informatização e devido armazenamento de antigos dados em disquetes e arquivos de computador, uma quantidade enorme de papel era agora desnecessária e sempre havia o que pôr no fogo. Só que dessa vez Lúcio Feres não atravessava o escritório, não descia as escadas nem avançava pelo pátio até encontrar o incinerador: carregava a gaveta até a porta, respirava com uma estranha cara de satisfação o mofo das escacelas e voltava ao ponto de partida, para depois reiniciar o percurso. Como sempre, Miguel Arcanjo sorria com superioridade a um canto, os punhos da camisa dobrados até o cotovelo, a gravata-que-o-cunhado-trouxe-da-Itália, manchada de gordura, pendendo como um falo decadente e orgulhoso. No sonho, Feres sabia estar contente e fazendo um papel perfeitamente ridículo. Desesperado, acordou. E teve consciência de que deveria levantar e ir ao escritório.
Tudo na manhã é mais dolorido: os primeiros vagidos dos carros, a luz crescendo e expandindo seus tentáculos na mobília, a morte dos últimos fantasmas. Lúcio Feres sorve o café, olha com circunspeção para a garrafa de uísque escondida sob a pia e, sem ter tomado banho, fecha atrás de si a porta.
- Bom dia.
Lucineide não responde. Ou melhor, responde com um grunhido ininteligível. Da próxima vez não cumprimento. Mas ele vai cumprimentar. Talvez, um dia, ela responda. É muito provável que não.
O escritório no centro da cidade faz parte de um complexo comercial construído nos anos setenta. Desde então as paredes parecem nunca mais ter sido pintadas. Da janela um dia feio se anuncia. Abrindo sua gaveta, Lúcio Feres pega uma edição de bolso de A metamorfose. “Certa manhã, depois de despertar de sonhos conturbados, Gregor Samsa encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso”. Lúcio sorri algo orgulhoso ao reler o início do livro, como se Kafka houvesse se dignado escrever a própria história dele, Lúcio Feres, o Diabo. Ou melhor: como se as páginas ensebadas dissessem, em sua língua de angústia, que ele fosse o próprio Kafka. Miguel Arcanjo nunca leu Kafka. Lucineide sorri e cruza as pernas. Miguel Arcanjo chega, a gravata, os punhos da camisa.
- Bom dia, Lulu.
Ela responde.
Vadia.
Miguel Arcanjo olha para Feres com um ar paternal. Dá bom-dia. Lúcio parece não dar atenção.
- Bom dia, Lúcio! – Miguel Arcanjo está agora divertido com a suposta distração do colega. Lúcio Feres, o Diabo, tem uma vontade inexplicável de ser simpático e, mui habilmente, inventa um sorriso de surpresa.
- Desculpa, Miguel, eu tava distraído. Bom dia. E o final de semana?
E o final de semana? O que eu tenho com o final de semana? Por que eu tenho de ser simpático?
- Parece que foi melhor que o teu. Ô, Lúcio, você precisa se cuidar um pouco, está abatido, rapaz. Que é isso que você lê? Humm...A metamorfose. Prefiro O processo. Mas você está mais para Um artista da fome, não é?
Feres se obriga a rir com mais energia: nunca leu Um artista da fome. Procura uma maneira brilhante de responder à brincadeira de Miguel, mas é muito tarde, ele já deu as costas e espera um olhar de aprovação de Lucineide, o que realmente acontece, embora ela não tenha entendido absolutamente nada do que falavam. São oito e meia da manhã, meia hora de almoço, final do expediente às seis. Miguel Arcanjo arruma a gravata e carimba com energia os documentos que Lucineide lhe trouxe com um cafezinho.

Eu não agüento, desse jeito eu não vou agüentar. Olha as minhas mãos! Elas não param de tremer. Preciso dar um jeito nelas antes que notem. Isso...embaixo da mesa ninguém vê nada. Mas...espera aí...por que estou me preocupando se vão notar ou não?Por que fico nervoso com o que pensam ou deixam de pensar sobre mim? Vamos, mãos, fiquem aqui em cima, tremam à vontade. Manterei um rosto firme e resoluto logo que percebam as minhas mãos tremendo. Olhem para mim! Sou um homem cujas mãos tremem. Miguel logo vai levantar a cabeça e verá o quanto tremo. Verá também meu rosto... meu rosto...impávido! Meu rosto impávido. Vai ser agora. Levante a cabeça, desgraçado! Não, não levante. Melhor deixa-las embaixo da mesa. Ele viria com aquela conversa de saúde, de bebida, isso seria de morte, não tenho paciência com esse tipo de gente.

-Lúcio, vem cá.
Ele se levanta prontamente. Miguel segura uma folha com um ar de enfado.
-Lembra que eu te pedi para revisar este texto aqui?
-Pois não, eu o fiz.
-Nãnãnã. Dá uma olhada no início do segundo parágrafo.
Lúcio olhou.
-E?
E aí que você deixou passar a palavra “intinerário”. É “I –TI-NE-RÁ-RIO”, sem “n” na primeira sílaba.
Esse palhaço vai ver. É agora.
- É melhor a gente pegar o dicionário, Miguel.
- Pega lá, mas você vai quebrar a cara.
Lúcio pega o dicionário que está, milagrosamente, na mesa de Lucineide. Como se fosse Alexandre prestes a humilhar os persas, percorre a letra “i”. E cai do cavalo. Itinerário, itinerário, itinerário, palavra estúpida, língua estúpida que anasala tudo e confunde as pessoas.
-Viu, Lúcio? Um rapaz que lê tanto como você não pode cometer esses deslizes...
Serei superior. Vou lhe dar uns tapinhas no ombro, aceitar minha derrota.
Voltar para a mesa é doído. Feres tem impressão de que pode desmaiar a qualquer instante. Sua frio. Pega um copo d’água, suas mãos tremem demais e ele se molha. Lucineide vê o que acontece e vem, preocupada.
-Ô Lúcio, senta aqui, você não vai bem mesmo.
Ela fala baixo, Miguel não percebe nada e continua carimbando. Lucineide senta Lúcio num banco ao lado do filtro de água. As mãos de Lucineide são quentes. A voz de Lucineide é macia. Lúcio Feres percebe o desenho na renda do sutiã cor-de-rosa. Arabescos numa mesquita sob um sol de cereja. Me perdoa meu amor, nunca mais te chamo de vadia.
- Quer sair, tomar um fresco? Melhorou um pouco?
- Não te preocupa, Lucineide. Obrigado. Feres segura os dedinhos de Lucineide. Que ela retira com muita delicadeza e discrição.

São onze e meia. Há uma hora, desde que foi socorrido por Lucineide, Lúcio Feres desenha bolinhas pretas nas margens de papéis ociosos. Em cada bolinha, poços de deleite se abrem, mostrando, nas profundezas, pernas enroscadas, mãos perdidas em superfícies extáticas, murmúrios. Lúcio Feres abre a blusinha de Lucineide, o sutiã cor-de-rosa. Lucineide desce a calcinha enquanto dança sobre a mesa de Miguel Arcanjo, o canalha nem imagina. Vem, Lúcio, vem. O perfuminho patchouli.
-Puta que o pariu, Lúcio, você não tem educação?
Miguel está possesso. Os dedos tapam o nariz.
-Peidando desse jeito, ainda na frente de uma moça!
Lúcio Feres não entende nada. Percebe o cheiro, uma coisa horrenda. Se foi ele ou não, agora está perdido. Em um ato de desespero, lança para Lucineide um olhar que fica entre o pedido de desculpas e de socorro. Ela baixa os olhos, o rosto enojado. Miguel continua encenando a tragédia dos séculos, espremendo o purificador de ar até o último esguicho. Lúcio abre a gaveta e pega uma tesoura. Você não tem direito, canalha, não tem. Puxa a tesoura e pressiona a ponta contra a coxa, mas a dor não é suficiente; ele corre para o banheiro e, não estivesse surdo de humilhação, teria escutado Miguel gritar algo sobre dar a descarga.

Não chore, estúpido, não chore. Molhe o rosto. Isso. Agora respire. Vai passar. Repita comigo: vai passar. Quem são eles? O que são eles? Não têm sensibilidade, não têm amor, são uns escroques. Uns merdinhas que trabalham num escritório merdinha. Você não, você está só de passagem. Um dia vai ser descoberto. Um dia será decididamente um artista, alguém que influenciará a vida dos outros, alguém com a tocha nas mãos. Tudo isso são provas, sofrimentos inerentes a uma vida nobre. Abra o espelho, pegue o cigarro que está ao lado da pasta de dentes. Relaxe. Lembre-se de Kafka. Dostoievski. Henry Miller. Todos miseráveis. É possível que um deles também tivesse chatos.E, no entanto, gloriosos. Sente-se melhor? Dê mais uma tragada. Glorioso. Lúcio Feres: um homem do século. Está melhor? Agora, com muita calma, levante a tampa do sanitário. Olhe para o seu reflexo na água.

Lúcio observa os traços de seu rosto compostos como se fossem sombras de vidro. A água é transparente, e não lhe nega a expressão de vitória que sente pulsar nos olhos. Contempla-se, mudo e contente, num vaso sanitário. Oh, Lúcio Feres, o que mais te poderia acontecer?
No fundo do vaso, a água torna-se mais e mais turva. Imerso em si, ele mal nota a transformação, até o momento em que seu rosto some numa superfície de mármore. Surpreso, mas não assustado, Lúcio Feres toca com o indicador a água e encontra resistência: está sólida! E perfeitamente branca. O cigarro queima nos dedos, ele grunhe e leva a mão à boca. Ao voltar para o vaso, lá está a superfície branca. Ele não sonha.
Não tenha medo. Continue me escutando. Olhe com atenção para o fundo do vaso. O que vê?
- Parece o desenho de uma galáxia...estrelas,planetas...espera aí, você, na minha cabeça, sou eu?
Sim e não. Continue olhando. Descreva-me o que vê.
- Os mesmos planetas...Luzes. Um planeta vai ganhando o primeiro plano...ei, é a Terra!
E...
- A América do Sul, o Brasil, minha cidade! Nuvens...Pessoas andando. Nas avenidas. Parques. Por acaso eu me droguei?
Digamos que, metaforicamente, eu esteja mais perto disso.
-Quem é você, Deus?
Adivinhão.
-Eu sou Deus?
Mas como você é pretensioso. Não, não é. Você é uma manifestação minha. Assim como as galáxias que você viu e tudo o mais. Sonhos meus.
- Não diga...eu, um sonho seu. E meus sonhos são sonhos de sonhos.
Não entre em questões que o confundiriam. Vamos ao que interessa. Vim para fazer um convite.
- Um convite a...
A que você se abandone. A livrar-se do seu ego.
- Um Deus budista.
Que pode bancar o Jeová com os engraçadinhos de plantão.
-Ok, Deus, não está mais aqui quem falou. Por favor, me explique sua proposta.
Tentarei explicar. O fato é que você acessou um atalho no seu inconsciente.
-Como?
O patchouli de Lucineide. Em algumas pessoas o patchouli tem um potencial xamânico. Em outras... Bem, é melhor continuar. O perfume abriu um canal em sua mente e você entrou em contato com o Divino. E agora o Divino fala com você e quer ajuda-lo.Preste atenção. A Divindade, o Inominável, manifesta-se em várias formas. A todas concede o dom da individualidade, para que possam retornar a ela e desfrutarem da onipotência.É como se imprimisse o gene divino em cada uma delas. Entendeu?
-Mais ou menos. Continue.
O destino de todos é ganhar experiência nesse mundo de ilusões e, após um período de tropeços, dizer chega, levantar a cortina e viver com o Real.
- E o real é você.
Estou sorrindo de satisfação.
-Gostaria que você experimentasse a deliciosa ilusão de trabalhar com Miguel Arcanjo.
E você é tão melhor assim do que ele?
-Você é Deus e não entende de lógica.
Quer que eu banque o psicólogo malvado? Você morre de inveja dele e não confessa isso para si mesmo. E ele já leu Em busca do tempo perdido duas vezes e você cita Proust em seus ensaios sem ao menos ter passado da página 20 do primeiro volume. Mas não é isso que interessa, precisamos correr, pois o efeito do patchouli passará em breve.
- Não admito que você venha e me diga no banheiro do trabalho que sou uma ilusão e que preciso levantar uma cortina sei lá onde e viver com você o resto da eternidade. Eu sou real, minha dor é real, sou um artista talentoso e Proust é um chato de galochas.
Lúcio Feres, seu ego é uma mentira, e eu bem que gostaria de dizer que é uma mentira criada por você mesmo. Mas não é.
-E de quem é, então?
De um escritor maranhense.
-Hã?
E num conto de encomenda. Não é nem um dos melhores. Há passagens em que até você escreveria com mais competência. O parágrafo anterior ao nosso encontro, por exemplo, está cheio de aliterações. Olhe para o sanitário. Você o vê?
- Ele precisa fazer a barba. Sou um personagem desse cara?
Você pode se libertar. Encontrar seu verdadeiro eu. Deixar toda a ficção que é sua vida para trás. Aproveite, você está tendo uma experiência mística de última geração. Anote este número, rápido! Na caixa de cigarros! 1234. Hoje, antes de dormir, repita-o mentalmente. Você me acessará de novo. Eu o ajudarei. Eu o ajudarei...Eu.... aju...
A voz some na mente de Lúcio Feres. Ele olha para o sanitário: a água está límpida. O dedo arde por conta da queimadura do cigarro. Sente o peito menos oprimido, as mãos não tremem. Decide abrir a porta, voltar ao trabalho. Miguel Arcanjo e Lucineide acompanham seu retorno à mesa, riso cínico em um, ar de reprovação na outra. Lúcio Feres parece não se importar. Abre a gaveta, lê a primeira página de A metamorfose. Gregor Samsa e os sonhos conturbados. Medíocres, Lucineide e Miguel Arcanjo. Ele puxa a carteira de cigarros que estava no banheiro. Vê o número, sorri com superioridade, amassa o pacotinho e o arremessa pela janela. Quem, no planeta Terra, teria uma inspiração para uma história tão boa? Uma pessoa como ele não precisa de Deus, somente de si mesmo. De Lúcio Feres, o Diabo.

Axis Mundi

A terra estéril ondula em ti como
praia diurna, pasto manso
onde sonha a erva. Recolhes da sombra
o açúcar diário. Tudo
um tudo, fonte imperiosa
em seu milagre simulado. Onde a
árvore, dona da linguagem
sem conspurcação?
Entanto roubas pássaro
o próprio chão.

Chuva

Os arquivos públicos de nossa região jamais tiveram consigo a história de Discreto Amâncio; não a possuíram tampouco as bocas dos avós nem a solicitude das fofoqueiras; sua história não inspirou poemas e, por mais que venhais a procurá-la, o máximo que conseguireis encontrar, nos refolhos de nossa úmida cidade, é o sorriso algo desconcertado de alguém que não sabe do que falais.
Discreto Amâncio fora assim: um silêncio. Todo o existir tal como uma preparação de aurora: sério de rosto e gesto, andou, desde menino, entre as coisas esquecidas, como que alimentando, dentro de si, um volume que um dia haveria de se dar ao mundo: talvez luz, luz não gasta nas coisas-de-sempre, guardada, alimentada, amaciada por reflexão e crescida lá no seu ficar calado. Eram de Discreto Amâncio as tardes, os insetos e sobretudo os espaços dolorosos entre os tijolos.
Crescera, sim; e deram-lhe um emprego. Embora quieto, algo querido, mais por sua calma eficiência que por sua bondade poucas vezes adivinhada. Era homem sem atraso, de bom-dia, tardo no declinar e presto no que era solicitado: raro nas festas, quando ia era o rei do cantinho-da-casa, a mão distraída girando o copo no qual esqueciam de deitar bebida. Longe, dançavam junto à caixa de som os colegas e o mundo inteiro. E os dias passavam. Convém iniciar a nossa história.
Certa vez, voltando do serviço, a noite amarrada por uma fúria de nuvens, Discreto Amâncio carregava a pasta e pensamentos sombrios. No ônibus, tudo quanto havia era cansaço: o das faxineiras; o dos estudantes; o dos vagabundos; o dele mesmo. Viera tudo assim: trabalhava. Trabalhava em indiscutível silêncio e diligência, sulcando o dia como sempre o fizera, avançando firme, sem dar-se a pensamentos peregrinos nem a sentimentos perdulários. Até que, riscando uma cifra e buscando a máquina de calcular vira: um mosquito! Uma frágil estrutura de vida feito uma letra destacada do parágrafo, vagando cautelosamente sobre o papel. Era uma elegância. E Discreto Amâncio dissera “Mosquito!” com toda a substância da palavra-que-tem-de-ser-dita. Na mesa ao lado concluíam sobre ele suspeitas desde sempre maldosas. Mas ali estava a surpresa de algo vivo; era o mosquito-simplesmente; e Discreto procurou os olhos do mosquito-simplesmente num afã de menino que vê nua a prima; e atravessou os pêlos e grades finíssimas da máscara do bichinho e lá no fundo, entre poços e vidros, entre soluços e calabouços vira: o maravilhoso. Que era a razão de ser dos mosquitos e das abelhas e dos muros e das tardes. E dele? Discreto Amâncio olhou para as cifras, para as mesas vizinhas e para si mesmo. Quando deu por si, já havia se ido o mosquito. Longa ainda seria a tarde; no céu as hordas de nuvens quando saíra; no ônibus um gosto ruim; as faxineiras; os estudantes; os vagabundos. Quando começou a chover, Discreto Amâncio desceu.
Ao andar pela rua,sob os pingos, procurou ficar na dor-de-não-pensar: e lia inscrições em cartazes; e contava segundos no semáforo antes de deixar a esquina; mas o gosto ruim voltava; e, voltando, ele pensava no porquê; e pensando no porquê ele lembrava da lição silenciosa do mosquito, de sua pequena glória fugitiva, e de sua total impotência: infância de silêncio e de poesia muda : onde vossa marca? Onde a aragem de tudo quanto era promessa? Tudo se fecharia, assim, como um punho sob a noite, como a porta em minha cara?
Algo o parou junto à parede de uma casa abandonada. Discreto Amâncio levou um susto: a noite voltou-lhe num vagalhão. A mão que o segurava era áspera, e Discreto sentiu um cheiro, como o dele, de desolação. A luz de um poste à frente o ofuscou um tanto, de modo que não viu o rosto da outra pessoa. A voz veio, no entanto, macia. E pediu algo. Discreto Amâncio não escutou da primeira vez, mas sabia que era uma súplica; era terrível somente saber do mundo as carências; ainda assim, sabendo, disse não ter entendido.
O rosto saiu da zona ofuscante da luz do poste. Era velho e inchado. A camisa de botões não tinha botões, era uma asa aberta cheia de remendos volteando um corpo macerado. Discreto Amâncio não pôde esconder sua repugnância. Os pingos diminuíam; longe, alguém mandava outro procurar a madre que o pariu; os olhos do velho eram vermelhos; agora ele segurava o braço de Amâncio, mas Amâncio não mais o temia. Ele pediu, e dessa vez foi compreendido. Dizia: eu não esqueci, eu não esqueci; lembre, por favor, que eu não esqueci. Discreto Amâncio viu que o homem estava realmente abalado, e sentou-o no meio-fio; tentou puxar mais conversa, mas o velho apenas repetia a ladainha de não ter esquecido. Os pingos voltaram a engrossar. Discreto Amâncio decidira levantar e ir embora, mas, como que adivinhando, o velho o segurou como uma criança segura a mãe. Notara dessa vez: o homem chorava. E esfregava, agora, no braço de Amâncio, um pedaço de papel endurecido. Depois o entregou, repetindo sempre não ter esquecido, e pedindo a ele que se lembrasse de que não havia esquecido. Discreto Amâncio pôs o papel sob a luz : era uma foto esmaecida; não se podia ver o que estava ali; as gotas ainda pioravam a situação. O velho, de maneira agradecida, fechou as mãos de Amâncio sobre a foto, e empurrou-as levemente em direção do peito do outro. Agora sorria doído, mas iluminado. E se foi.
Discreto Amâncio estava só. Um carro passou com força a seu lado, as caixas de som berrando um som que ele não ouviu. Não pensava; segurava com força a fotografia: e a segurava com as mãos quentes. Se houvesse vos conhecido, teria dito que, naquela noite, conhecera a gratidão; que, talvez, a luz de seus silêncios, guardada estava para aquela hora e que talvez, sim, era como a maravilha de ser mosquito e abelha e muro e tarde; e carregou sua pasta e deu passos leves; a chuva engrossou, e, única, desfez, pouco a pouco, sua silhueta, silenciando os contornos de seus membros, o desenho de seu rosto e deixando, sob o frescor que trouxera à noite, uma pasta abandonada sobre a qual, dia seguinte, os populares não sabiam como se pronunciar.

Caligrafia

Eis o galho
erguido,sem planta
sobre o pouco
da tarde. Eis a cinza
armada
sem eco,ante
o galho e a fonte
do fogo onde encontra
talvez
o inferno da origem.
Eis o fumo
a carícia
o arco sem turno
da voz, e a lavra coberta
de solidão. Queima
nos dedos
a paisagem incriada
e já intuída
na tarde,por fogo, no rigor sem mágoa
da morte

Miniatura

Curva
ante a fonte
paisagem.
verde chão do vocábulo
a fenda, por ela olhamos
além:
subterrânea trilha os insetos
sonhamos orquídeas mais
altas

Fragmento

...e feito o dia sobre cimento frágil,cuja densidade vemos e damos como de confiança, sólida,pétrea, e sobretudo inteira: eis o chão que nos adota, que grava no rosto a efígie destes passos, impressões alheias a que nos atemos, e amamos e vendemos para os que nos são outros: vede!dizemos, somos reais; e é neste chão a prova do que falamos: esta é a marca de que existimos, esta é a trilha que trilhamos, e adiante está a nossa meta; vede,que, enfim, não há confusão, e tudo indica seu próprio lugar: vede o corpo da adaga nas mãos do assassino ou o coito cinzento numa charneca; vede as mãos que enterram o cadáver e o tempo que, logo, enterrrará as mãos; e tudo tem nome, e tudo se basta, a luz erguida numa capa de sangue, cedendo aos homens corpos e afazeres. De tudo,enfim,tendes a marca; o traço repetido, o som que ecoa; a cor repartida para vossos olhos; mas há, alhures, o desatar do nó: e os liames do mundo, rompidos enfim, defloram o dragão antes em sono, e o fogo - não o Nome - estende-vos o braço, inteiro em si.

Tríade

I

Às coisas dá-se nomes
ao tempo dá-se traças
ao corpo dá-se nome,tempo e traças

II


O sonho é curva que se faz gancho
e espreita-tenta
sobre um ponto


III

Esquece o mar:
teus olhos já não são meninos

Gênese

No princípio havia uma casca, e apenas ela. Fechada em si, punho cobrindo a concavidade do ar, era uma lisa e porosa faixa de expectativa. Uma casca de fruto vazio.

Ávida.É o adjetivo mais imediato, a tarja de classificação exigida pela escrita para nomear aquele composto de vazio e calcário, frágil estrutura que se impunha ao tempo. Desejava a todo custo forrar o interior de sua incompletude, Penúria esfaimada expondo os dedos secos, tântalos espalhados como aracnes à cata do universo inteiro.

Alguns bricabraques a habitá-la: sonhos de álcool sobre a pele, jam-sessions numa sala de pseudo-pesadelos-para-melhor-pose-e-apreço-dos-pares,Yeats para profissionais liberais, meia dúzia de nomes de cineastas, versinhos para impressionar, historinhas à la Poe, toda a empáfia,todo o medo,toda a vontade de nomear aquilo que desde cedo sabíamos muito bem: que nosso melhor talento seria aprender a mentir, não fôssemos tão incompetentes.

Vez por outra,cheia,aquilo estourava. E era uma coisa mística, os cacos de calcário espalhados, a fuga dos yeats,dos poe,das jam-sessions e blá-blá-blá. Vinha então o panteão hindu,a falsafa,o canto gregoriano,o tzimtzum e todo o resto da lista. Elias passava sobre os cacos e, sob as ordens do Senhor os fragmentos juntavam-se na antiga harmonia. Fiat Lux!

E tudo volta a ser uma casca vazia.